Mis poemas

          

                                                           “Cuando deseaba cantar de amor,

                                                             se transformó en dolor”.

                                                                                                    Franz Schubert  

MADRUGADA                                    

Las hojas se abren en láminas finas

—como mi aguja de bordar recuerdos—,

perforando el crepé de la memoria.

“Ven a la cama, ya es tarde, muy tarde.

Está despierto el gallo

y la hija de la luz ha respondido.

Vamos, vamos a la mañana

y que el sol bañe nuestro sueño”.

                                                                                   

La sal te arañaba la cara.

“Los juncos de mis venas

                                      no mecen sueños”,

                                                   susurraste.