LA HOJA
La
hoja que se desprende
el
tronco que la empuja.
***
DECADENCIA
El
mueble de la entrada es viejo sobre viejo
la
madera parece
del primer árbol
bajo su talla hermosa.
El
blanco de los techos está ojeroso, gris.
Los
agujeros de la antigua antena
quedaron
sin cemento en el estudio
—he puesto
un lienzo desde el techo al suelo—
y
he
colgado pinturas de un abstracto primario
casi
agresivo.
Tú,
no ves el color.
Podría
caernos un pino en las tejas
y no
enterarte.
Esta
noche baja densa la niebla
y
una manta de raso envuelve el universo.
Un
autobús, recoge hueso a hueso
nuestra
maleta…
—Llamaremos a alguien, cualquier día,
sabes que lleva mucho tiempo el molde
del techo despegado, en el segundo
cuarto,
el que fue de los niños, ¿lo recuerdas?
—Sí, hemos atravesado el futuro…
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