HORAS FRÍAS
Se ven pasar las horas como pájaro frío,
de vuelo perezoso. De gris su color, derroche
de nieve y ritual difundido en la noche.
Se oye su canto como un repetir vacío.
Huele su herida. Toca su aliento. Ah, escalofrío.
Tañido de ave sola, campana y su reproche,
vuelan los años, lentos, apiñados en broche
de un collar en su duelo. Perlas, gotas, rocío
que golpea la historia, que arrasa, como linfa
saboreando sangre de pez de su agua fuera
en sábana herrumbrosa, ahogado en su lecho.
Ya no se oye la bruma ¿Diosa del aire? ¿Ninfa?
Adversidad y golpe, martillo en la cadera.
El dolor eludiendo la estocada en el pecho.
Muy buen soneto, Julia, con unas imágenes muy potentes, me llega, un abrazo
ResponderEliminarHola,Grego. De vez en cuando me apetece escribir sonetos, te obligan a ser "valiente". Me alegro que te guste. Gracias.
ResponderEliminarUn abrazo