¿LA VERDAD?
Es que no quiero un callejón, basura
en mi portal. La verdad es un engaño
disfrazado de rama verde, un baño
en los cabellos, lluvia fina y dura.
Cubre sutil el débil desengaño
y se viste de negro, de amargura.
Pide, a gritos, socorro su figura.
Ella, la vieja, la verdad de antaño.
La verdad es un sueño despertado
en una cama sin hacer, recubierta
de vergüenza, descalzo el corazón
saliendo de un sueño malparado.
Una muñeca mal vestida, experta,
de raso camuflada su razón.
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