NO HAY POEMA
No hay tesis ni materia;
hoy el poema se resiste
como sol dormido sobre pasto calcinado.
La cantiga está verde —prisionera en la noche
del pigmento—, se arroja a un vacío cruel
de palabras dantescas,
entra por el infierno de la incertidumbre,
pelea a muerte con lo gris de un limbo,
y perece, extenuada de dolores ajenos.
La cantiga está seca —sorprende
su quietud
frente al vacío—, y el papel, se burla
del entintado a contrapunto.
Desprovistos los labios
de gaviotas en vuelos altos,
el poeta, se ahoga.
Hoy, Dante se lleva a escondidas todas
las penas y legados, mientras
la tierra madre, sufre.
23/3/17
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