A los poetas que hay en mí.
Escribo cuando…
Escribo cuando / el
misterio y el no misterio / cuando la noche y el día /
el sol y la lluvia escribo. /
¿Para quién? ¿Para dónde? /
Para vosotros / los poetas
que bailáis al filo del alambre / como pájaro en cueros. /
Para vosotros árboles que escucháis / esta ronca voz de mil años. /
Quizá un después. /
Quizá un hace tiempo / todo
se dijo / y el poema se escribió entre los dedos /
de un desierto siguiendo el
eco en la garganta / de Streisand o Leonard. /
Quizá sea yo el último
marinero atrevido / que no inventa palabras.
Que repite
y repite que las hojas son frágiles /
y una gota tras otra gota son
ríos. /
Que sin luz un
farol / es solo un cacharro. /
Que azules son los sueños y
verdes los jardines. /
Pero escuchad; / en mi
jardín no crecen rosas / la tierra se
hunde /
y no tengo esperanza /
para
vosotros. /
No sé inventar palabras.
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