UN MAL SUEÑO
Autorretrato
Recordando a Bécquer
Era terrible mi sueño
de estas horas que han pasado,
los muertos y sus vigilias
por mis días paseando:
con sus enormes cabezas
y sus cuerpos derramados,
con sus cítaras al hombro
y sus pavorosos cantos.
¿A qué hasta mí os llegáis ahora
que dormía sin temores,
que vivía con mi ausencia,
con mi rabia y mis temblores?
¿Es que no veis que estoy muerta
en esta capilla mía,
sin gramíneas en el pecho
y sin aire por mis días?
¿Qué sueño es este que pasa
por mi noche redentora?
¿Qué lastimosa patraña
escribisteis por mi aurora?
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